vs Francia

Lo mejor del Mundial de Francia fueron los helados de Camy, los cromos de la selección jamaicana y los Campos Elíseos celebrando al grito de “Zizou, président”. Qué tío, Zidane. Te bailaba mientras sus compañeros arrasaban, saqueaban y violaban a tu mujer. Por entonces Francia era negra, blanca y azul. A mí me ponían rojo selección de la rabia porque si Raúl no podía con ellos, quién iba a ser capaz. Cosas de ir a la guerra con Munitis y Pernía. No estuve en el 84 y no recuerdo lo de Sevilla pero tenía el odio bien interiorizado por aquello del sentimiento de inferioridad. Algo así debían pensar ellos porque hasta hace poco ni se molestaban en enviarnos a los buenos, con Pepe Botella y Christanval bastaba para encabronarnos. Ahora es diferente, como lo hubiera sido aquel 2 de mayo si hubiésemos salido a la calle con el doble pivote. Se supone que en 2008 desaparecieron los complejos pero yo sigo viendo gigantes en lugar de franceses. Zidane ya no preside pero entiendo que Benzema y Ribéry también saben bailar. Por suerte está Iniesta para tranquilizarnos, que en los tiempos que corren ya sólo me fío de él.

Ah, y lo de Astérix cuenta como doping.

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